Sodal Sodal, il protagonista di questo conturbante e turbolento romanzo di Tedoldi, in quale malefica morsa viene stretto per finire dentro un processo kafkiano ribaltato (qui è il premio a essere esiziale) che lo scaglia (esponenzialmente, come in Kafka) dalla mansione di vice pulitore di bagni della Axum fino alle posizioni apicali? E chi potrà salvarlo dal naufragio, la sua Miranda che piega oggetti con la forza della mente o il fratello che non riesce a trarre dal seme delle sue speculazioni di filosofia musicale una prestazione convincente da direttore di orchestra? Phallus Dei è un racconto biforcato e un po’ biforcuto tra incantesimi e decantazioni, che rende giustizia all’astrazione alternando concreto e astratto, che ingaggia serialità (le cene al Kraepelin) e sprigiona diffrazioni (i diversi movimenti della Rapsodia fallica) e che fa di un falloeccentrismo dilagante un organo espressivo vivissimo, sensibilissimo, vulner- abilissimo a servizio della letteratura, di quella pratica cioè per captare il sistema nervoso del mondo e tradurlo attraverso composizioni di parole in una musica (in una teoria e una esecuzione musicale congiunte).

L’idea del libro nasce da una scena di Il piacere di Max Ophuls, in cui un personaggio sale su una scaletta a pioli per cingere con una ghirlanda di fiori l’insegna con il numero civico di una casa di piacere in una cittadina francese. Il numero civico è il 3 e il film è costituito da tre episodi, ognuno dei quali è l’adattamento cinematografico di uno specifico racconto di Guy de Maupassant. Abbiamo allora pensato di riunire quei tre racconti in un nostro libro (con una nuova traduzione) e di chiedere a una scrittrice e a due scrittori che apprezziamo molto di realizzare tre racconti (uno a testa) ispirandosi agli episodi del film o ai racconti di Maupassant. Tre esemplari di riscrittura che avessero come matrice o cornice o rampa di lancio le opere di quei due artisti francesi ma con il più ampio raggio di manovra.

Giorgio Vasta, Maddalena Fingerle e Giordano Meacci con il loro linguaggio creativo hanno “volteggiato” rispettivamente intorno a: La maschera, La casa Tellier, La modella.

Nei racconti che zampillano in questo libro, i numerosi ragazzini protagonisti si industriano e si arrangiano, si spremono le meningi e si fanno i bernoccoli, premono pulsanti e arrangiano la loro musica fiera e selvaggia, il loro improvviso a viso scoperto. Questo bricolage della vita è scandito dal decoupage elettrico/elettronico della scrittura di Giuseppe Scatà.

 L’estate come tempo sospeso del viaggio in un altrove dove la vita prende il volo, si impenna, deraglia dal binario consueto del quotidiano. L’estate con le sue ore più vuote e le sue luci più lunghe, occasione di scoperte e rivelazioni in grado di scardinare le certezze garantite e confortevoli delle stagioni meno avventurose. La prima estate è una sequenza di racconti bagnati da una luce estiva già preludio di tutti gli inverni in arrivo.

13 racconti - liberamente ispirati ad altri racconti, poesie, miti, parti di romanzi, pubblicità televisive e reportage - di 13 autori diversi.

"Dipinto da entrambi i lati" è l’antologia frutto del corso formativo “Nulla da ridire” realizzato con il sostegno del MiBACT e di SIAE, nell’ambito dell’iniziativa “Sillumina - Copia privata per i giovani, per la cultura”. 13 racconti - liberamente ispirati ad altri racconti, poesie, miti, parti di romanzi, pubblicità televisive e reportage - di 13 autori diversi.
Protagonisti del corso di scrittura, infatti, sono stati tredici giovani scrittori under 35 che si sono avvicinati alla riscrittura, una forma peculiare di scrittura che ha visto intrecciarsi, durante le lezioni, linguaggio narrativo e
cinematografico. Un’operazione che può essere considerata come un ibrido tra lettura e scrittura e che consiste nella trasformazione di un testo di partenza, mantenendo di tale testo alcuni elementi e cambiandone altri.
Il progetto “Nulla da ridire” è nato dalla convinzione che la riscrittura sia un campo di addestramento molto efficace e un terreno di idee propulsivo per la teoria e la pratica della letteratura. Ma anche che la nozione di riscrittura non vada limitata al fenomeno di creazione di un testo letterario muovendo da un altro testo letterario, ma che vada estesa a tutti i casi di trasposizioni da una forma di espressione artistica a un’altra, con particolare riferimento al linguaggio cinematografico. Da questi presupposti è nato il testo "Dipinto da entrambi i lati".

Autori: Laura Abate, Pierluigi Bizzini, Manfredi Matteo Cammarata, Giuseppe Del Core, Valentina De Santis, Giuliana Leone, Eleonora Magno, Elettra Marrone, Marco Mondino, Valentina Morgante, Sarah Nicosia, Alberto Patella, Antonella Vella.

La fila incessante di taxi gialli come cavi elettrici in La leggenda del re pescatore di T. Gilliam. Le innumeri versioni della stessa canzone pescate da Il lungo addio di R. Altman. Le lunghe camminate degli studenti tra i corridoi in Elephant di G. Van Sant. I fiocchi di neve che separano le scene in Cuori di A. Resnais. Un ruolo simile lo giocano in questa opera di Andrea Fiorito le prostitute. Sono il tessuto connettivo. Sono il materiale di base. Prostitute, passeggiatrici, ragazze di vita. Eccetera. Esche. Sono superfici opache, pani scorrevoli, luoghi frequentati eppure semiinaccessibili. Puntelli negli spazi vuoti, come quelle opere d’arte informale costituite da uno spago legato a chiodi in pareti nude. I personaggi che in Esche raccontano o parlano tra loro sono “fissati” con le esperienze vissute insieme alla prostitute. Sono la loro distrazione. Da cosa? Le hanno in mente come certi collezionisti di Diabolik che restano incantati dai primi piani a colori delle ragazze sul retro delle copertine e poi perdono il filo delle storie in bianco e nero del fumetto. Gli uomini che ricordano o aspettano o incontrano le prostitute sono raccolti intorno a questo chiodo fisso. Confabulare è un verbo chiave. Le prostitute sono oggetti fantastici, un’occasione, per certi amici (o qualcosa del genere) a un passo dalle sabbie mobili dell’inespressività, per scucire qualcosa di sé, come si svuota un bicchiere.

La prosa di Fiorito non ammette levigatezze né manovre, le frasi sono passaggi e tiri di prima, gioco da strada con i mattoni rosso sangue sbreccati intorno, sono dita schioccate per creare un ritmo e per adescare la musica. Molto espressive senza darlo a vedere. Qualche volta, tra questi personaggi che non si raccapezzano e spesso nemmeno sanno di non raccapezzarsi, avviene però senza alcun annuncio un passaggio di corrente, una qualche cosa che è prossima al calore, e che commuove. C’è azzardo in questi racconti, ci sono tutti i lividi che è possibile farsi navigando a vista, ammazzando il tempo, muovendosi per scatti e in slalom. Ci si sbilancia in questi racconti, il narratore si stacca la bende una a una, le figure e lo sfondo si intorbidano come dopo quattro o cinque bicchieri, a ogni battuta di dialogo i dialoganti possono essere trascinati via: nel nulla. Non ci si sofferma nemmeno a “guardare”, nelle storie che si attaccano l’una all’altra in questo libro, semmai qualche occhiata o scatto, e così si sente di più, ogni dialogo una opportunità per il nostro sentire. La forma di questo libro include del resto una specie di insegna luminosa, una tecnica collaudata dall’autore: il suo modo personale di usare un bel numero di note. Queste note infatti non sono depositate in coda al libro o ai singoli racconti e nemmeno alla pagina, ma sono impiantate nel mezzo del racconto, come pietre nelle rapide, glosse istintive che fanno decantare il flusso, informazioni arbitrarie che assomigliano alle operazioni aritmetiche che si fanno con la mente quando ci si perde nel deserto, o anzi che non assomigliano a niente, ma appunto sono, positive, conchiuse, con un compito dato e assolto. Cosa succede alla fine di ognuno di questi racconti? L’unico modo di saperne qualcosa è forse visualizzare con la mente il modellino di galeone a cui Dylan Dog tornava alla fine di una avventura per la manutenzione, per sistemare qualche dettaglio, per allontanarsi dal turbinio delle cose e scoprirsi calmo seppure a modo suo, come se quello fosse un galeone vero.

Andrea Fiorito è nato a Alessandria. Laureato al DAMS di Bologna, vive a Roma.
Esche è il suo primo libro.

Dalle sorgenti dei suoi occhi strariparono lacrime e il limo dilagava
sulla terra come l’ombra s’allarga al tramonto, le lacrime mischiandosi
alle polveri che sfarinavano dal banco di lava e fertilizzavano le
terre nerissime dell’Isola, coperte di uve di zibibbo e limoni piegati
dallo scirocco fra corone di pietra e rosmarino.

Tutti i grandi libri sono tempeste. Tutti o quasi tutti i grandi libri sono attraversati dalle perturbazioni atmosferiche, dai sibili e dagli ululati e dai moti ondosi di altri grandi libri. Così i personaggi di un libro si frastagliano nelle ombre dei personaggi di un altro libro. “Prospero è un Amleto che si vendica per mezzo dell’arte”, dice l’eroe di un romanzo di Saul Bellow. Il libro di Davide Camarrone è una storia che con la sua effervescenza rende giustizia a questa tempestosità intrinseca in certi libri e nelle opere di Shakespeare in particolare. Porta in prosa e riconcepisce con raggi inviati all’oggi anzi migranti nell’oggi La tempesta di Shakespeare. Si lascia irrorare da ulteriori duplicazioni, riflessi, giustapposizioni. Il naufragio alla base del soggetto di La tempesta è una turbolenza che qui, rendendo le frasi arpioni che si fiondano nelle frasi successive e tutte insieme un effetto sonoro maligno malizioso malioso (come la scena in playback con una torcia per microfono di Velluto blu di Lynch), fa balenare Prospero in Amleto, Ismaele in Prospero, noi in Calibano e Prospero in noi, l’ordine nel disordine, nei flutti immaginifici il Flauto magico, nei vivi i morti. Il viaggio di Camarrone sembra partire da queste parole galleggianti nell’Horcynus Orca, “...scompiglio e arraffamento, fra rottami di navi e corpi umani: nelle acque attorno a Pantelleria per esempio... dove più c’era stato finimondo” fino ad arrivare passando per le volèe di paragrafi rampanti al voilà di un sipario strappato.

Viktor e Dimitri si conoscono a Miroslav da bambini, crescono insieme, poi frequentano l’università a Mosca. Dimitri diventa professore di letteratura, Viktor ingegnere. Dimitri non crede nella causa sovietica. Un giorno hanno una discussione e le loro divergenze di pensiero si manifestano aspramente. Dimitri, amareggiato, entra nella sua classe e davanti agli alunni fa volare dalla finestra il ritratto di Lenin. Viene arrestato. Viktor, interrogato, ammette che Dimitri non ha mai creduto nella rivoluzione; Dimitri è quindi spedito in Siberia ai lavori forzati. In seguito, Viktor, sposato e con un figlio, Saša, prende in casa Šošanna e Kirill, la moglie e il figlio dell’amico. I due bambini vivranno nella stessa casa, cresceranno come fratelli. Saša diventerà bibliotecario e scriverà lettere a Kirill, anche lui come il padre mandato al confino in Siberia.

Saša è la voce narrante del libro. La voce di un bibliotecario riecheggia delle mille voci custodite tra le pareti di libri, geni nelle lampade. La voce di Saša comporrà puzzle. Sarà il filo d'oro che unisce i due corsi della narrazione, tre generazioni. E tante russie. Una mappa della Russia fatta di pezzi di numerose mappe della Russia, con le cuciture ben visibili; il nome della Russia che per non morire si diffrange nei nomi di poeti russi, di posti russi, di oggetti russi.

Sei stimati scrittori italiani di oggi - Marco Cubeddu, Christian Raimo, Carola Susani, Antonella Cilento e la nuova voce Emiliano Ereddia, scrittore e sceneggiatore scoperto proprio da Corrimano - hanno accettato il nostro invito a intraprendere una riscrittura di sei pezzi della letteratura di scrittori di ieri. Realizzando un sestetto di veri e propri racconti frutto dell' incontro tra la sensibilità e le propensioni e le preferenze degli autori che riscrivono con la visione e lo stile e i temi degli autori riscritti. I nostri sei scrittori italiani diventano i riverberatori di quelle opere o parti di opere; la loro esperienza di quei testi, in forma di racconti brevi. Che vanno dal rimaneggiamento passo passo alla trasfigurazione spinta. Una sovrapposizione assolta con delicata individualità. Un crimine di lesa maestà perpetrato con grazia.

L'ordine di comparizione dei racconti nella raccolta risponde al metodo anzi all'idea di rimontare le correnti del tempo. Si inizia con il primo capitolo di un libro di  Zweig, appunto riformulato, e si conclude con un canto dell'Odissea di Omero, appunto riorchestrato. In mezzo, un celebre racconto di Melville, un racconto anch'esso celebre di Cechov, un canto dell'Onegin di Puskin e una novella del Decameron di Boccaccio, sono le piattaforme di lancio delle restanti riscritture. Un punto del passato letterario trivellato. Rampe di scale discese per riallestire care stanze.

Alla fine le sei opere di provenienza si percepiscono, come nei migliori piani sequenza cinematografici, come uno sfondo con il quale la figura in primo piano di questi racconti raccolti intrattiene intime semitrasparenti relazioni, visualizzate sinteticamente dalla materiale presenza delle pagine in lingua originale delle opere del passato. Che sono un fantascientifico moto da luogo e insieme moto per luogo. Mappe magiche in cui si annidano avventure fuorilegge. La destinazione finale è la pelle e il cuore di lettori in cerca di nuove narrazioni ma magari anche risuonanti di qualcos'altro, di qualcun altro.

Sei una mia invenzione, Curione.
Sei il personaggio di un giorno metacronico, che attraversa barriere di certezza per esplorare l’aspetto artistico di situazioni irrimediabilmente perdute nel passato.

Sonia Caporossi (Tivoli, 1973) è docente, musicista, scrittrice, critico letterario, artista digitale; si occupa di estetica filosofica e filosofia del linguaggio. Suona il basso elettrico nel gruppo di art – psychedelic rock Void Generator. Ha pubblicato saggi, poesie e prose su riviste e blog come Cadillac, Nazione Indiana, Musikbox, Scrittori Precari, Fallacie Logiche, Kasparhauser.
Dirige il blog Critica Impura con Antonella Pierangeli. Ha curato l’antologia Poeti della Lontananza (Marco Saya Edizioni). Conduce su Radio Centro Musica la trasmissione di musica e letture poetiche Moonstone: suoni e rumori del vecchio e del nuovo millennio.
Opus Metachronicum è una carrellata straniante di mostruosità postmoderne nella forma del conte-philosophique. La raccolta si sgrana in una serie di io narranti battaglieri e raziocinanti che danno il titolo ad ogni singolo racconto, personaggi tratti dalla storia, dalla filosofia, dall’arte e dalla letteratura.
Van Gogh è un novello Edipo che si acceca per resistere al richiamo visivo di una mostra di propri quadri; Curione è colto nell’attimo della sospensione temporale nell’istante prima di suggerire a Cesare di passare il Rubicone; Dorian Gray è il gemello doppelganger di Oscar Wilde; il marito di Emma Bovary un assassino sanguinario che esce dal romanzo di Flaubert per scoprire, solo dopo il delitto, i tradimenti della moglie; Morfeo, Erostrato e Prometeo rappresentano tre incarnazioni mitologiche trasferite metacronicamente nei tempi moderni: il Sonno della Ragione, la marcescibilità dell’Arte Classica e gli svantaggi della Techne; Proust, in un inno straniato alla gelosia, sevizia la prigioniera Albertine per poi liberarla sul finale; P.P.P. è il grande intellettuale friulano che, incontrando lungo la via un gatto randagio, riflette sul senso della vita e della morte per poi ritrovarsi, qualche racconto dopo, come protagonista muto ed esangue del proprio massacro al Lido di Ostia, dove viene identificato dal suo supremo antagonista Jack lo Squartatore, uomo comune in ombra, nemico della Cultura e serial killer a favore della mediocrità; Stachanov è una talpa che scava nel sottosuolo senza fine e senza scopo perché così dice il Partito; Marguerite Yourcenar, magistrale alchimista della Parola e del Senso, scrive in punto di morte l’ultima pagina di diario dedicata a Grace, la compagna di una vita.

Il giorno che ho deciso di farla finita e mi sono impiccato, un sacco di gente che più o meno mi conosceva si è sforzata di pensare
“Ma come, cazzo, si è ammazzato? Ma aveva tutto, aveva”.
E però io mi sono impiccato.
E però io avevo tutto, avevo.

Emiliano Ereddia è nato all'ombra dei Monti Iblei, in Sicilia, nel 1977.
Autore televisivo, sceneggiatore del cult-movie W Zappatore premiato al Brooklyn Film Festival 2011 come miglior film, è un
musicista e vive a Roma. Per me scomparso è il mondo è il suo primo romanzo.
Il romanzo inizia con il suicidio del protagonista, un musicista rock imbottito di droga e alcol.
Sarà lui a raccontare, in seconda persona. Il suo nome non si conosce, è semplicemente boss, perché capo di una band musicale ma soprattutto capo di una banda, composta da personaggi che gli ruotano intorno, che compiono azioni che vanno oltre la legalità.
Loro li chiamano segreti. E segreti sono anche i pensieri del protagonista, che vede la vita dileguare davanti ai suoi occhi senza interrogarla perché sa che non ha risposte. C’è però una risposta da dare al figlio di puttana perfetto, un conduttore televisivo, che ha il video dell’ultimo segreto del nostro eroe, nudo con una fan minorenne, e nudo con la fan minorenne possono vederlo tutti, perché se non va in trasmissione per un'intervista con quel figlio di puttana perfetto, lui lo mostrerà al pubblico e allora addio carriera. Bisogna cedere al ricatto?
Con una personale versione del Postmoderno, Emiliano Ereddia mescola memorie cinematografiche e letterarie: gli occhi fantasisti con lenti a contatto dai colori saturi di Terry Gilliam; la bocca sboccata e sventagliante di Bret Easton Ellis; la mano da prestigiatore che plasma circoli viziosi di David Foster Wallace; la “ripresa” nella battuta di un personaggio della precedente battuta dell'interlocutore e, nel riprenderla, un’acuta e inquisitiva attenzione per la sua dimensione letterale come fa Quentin Tarantino.
Il tutto condito da ridondanze e ripetizioni, in un continuo tentativo di venirne a capo, per riprendere il filo del discorso, senza però mai perdere quello del pensiero.